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Esta noche se hunde el barco más poderoso del mundo

titanic fotografia principal 620x349 Esta noche se hunde el barco más poderoso del mundo

 

Son las 21 horas del día 14 de abril de 1912. Las aguas del Atlántico norte mantienen la cristalina quietud que han mostrado a lo largo del día. Los lujosos salones de primera clase acogen a los selectos pasajeros. Son buenos tiempos para los ricos, más o menos como siempre, pero quizá aún mejores. Hacía muchos años que no se vivía un período igual de paz y prosperidad, una vez aparcadas las guerras de antaño, algo que no durará mucho. Los menos afortunados tratan de buscar nuevas oportunidades en América. Para ellos, la vida sigue igual.

En el puente de mando todo es satisfacción. El Titanic, o mejor dicho, el RMS Titanic, por eso de que los británicos gustan de poner su sello real a las cosas que fabrican -las siglas significan Royal Mail Steamship, es decir, Buque de Vapor del Correo Real-, mantiene un rumbo constante y seguro desde que salió de Southampton. No estaría mal aumentar la velocidad, al fin y al cabo se trata de competir con las navieras rivales y llegar lo antes posible a Nueva York, el puerto de destino.

Sobre las once de la noche el frío comienza a ser intenso. Las aguas profundas y negras reflejan, como un espejo, un cielo raso y estrellado, propio de las noches gélidas, que lo siguen siendo en esas latitudes a pesar de estar en abril. Estas aguas son dominio de los icebergs, esos bloques de hielo que dejan asomar por encima de la superficie del agua solamente una mínima parte de su volumen, pero que por debajo adoptan formas caprichosas y bordes punzantes. La tripulación está advertida, el capitán es consciente de ello, pero se hace irresistible la tentación de seguir a toda máquina. Al fin y al cabo aún no se ha divisado ningún bloque de hielo a la deriva.

A las 23:35 horas el pasaje reposa su cena, charla, bebe y fuma, según sus posibilidades. En el Titanic se aúnan todo tipo de condiciones sociales, aunque bien compartimentadas. Algunos pasajeros ya se encuentran en sus camarotes. También el capitán Edward J. Smith se ha retirado a descansar.

El vigía Frederick Fleet descubre un blanco resplandor a unos 500 metros de distancia, un enorme iceberg de 30 metros de altura. La noche sin luna -es luna nueva- impidió que pudiera verse a más distancia. El gran témpano de hielo se muestra impasible en medio de la trayectoria del colosal Titanic. Avisa al puente de mando, donde el oficial Murdoch observa por sí mismo lo que se viene encima. Quizá por esa tendencia natural y humana a esquivar el obstáculo, ordena girar el timón y frenar el barco iniciando la marcha atrás, pero los más de 22 nudos de velocidad, unos 40 Km/hora, hacen inevitable la colisión. La maniobra evita el choque frontal, pero el resultado ha sido peor. El iceberg, cuya parte sumergida es mucho mayor que la superficial, ha causado brechas de más de 100 metros que afectan a 5 compartimentos, a una profundidad de 5 metros por debajo del agua. Quizá un choque frontal hubiera causado daños menores. Son las 23:40 horas del día 14 de abril de 1912. La suerte está decidida.

El Titanic tardó poco más de tres horas en irse a pique con sus 2.223 ocupantes, de los que 1.514 murieron. Un iceberg tuvo la culpa, o mejor dicho, un trozo de hielo se estampó contra la osadía de un capitán y una naviera que quisieron presumir de poderío y velocidad. De nada sirvieron las bengalas, las llamadas de socorro, ni los escasos botes salvavidas que se repartieron entre el pasaje, en perfecta armonía con la lucha de clases. El RMS Carpathia, un transatlántico menor, perteneciente a la compañía contra la que el Titanic competía, la Cunard Line, paradojas de la vida, llegó a las cuatro de la mañana al lugar de hundimiento. Solo pudo rescatar a los “afortunados” pasajeros de los botes. Los demás ya habían muerto arrastrados por el Titanic, ahogados o víctimas de hipotermia.

Las obras de construcción del Titanic fueron financiadas por el empresario estadounidense J.P. Morgan, bajo la dirección de los diseñadores e ingenieros William Pirrie, Alexander Carlisle y Thomas Andrews. Comenzaron en 1909 en los astilleros de la empresa Harland and Wolf de Belfast, en Irlanda del Norte. Con sus 269 metros de eslora, 28 de manga, 18 metros de altura hasta la cubierta y más de 46 toneladas de peso, su objetivo era competir con otros enormes transatlánticos como el Lusitania, de la empresa rival Cunard Line, -la del Carpathia-. Parece que el destino estaba escrito para los dos colosos. La mano de la naturaleza acabó con el Titanic, la de los hombres, en forma de torpedo alemán, unos años más tarde, lo haría con el Lusitania. © ÁNGEL SÁNCHEZ CRESPO. Extracto del libro EL GENERAL QUE SE ALIÓ CON LAS ARAÑAS

El tiempo de los flagelantes

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EL GENERAL QUE SE ALIÓ CON LAS ARAÑAS

Henrici de Hervordia, un dominico alemán, cuyo verdadero nombre era Heinrich von Herford (1300-1370), describió en su Liber de rebus memoriabilioribus la forma en que los flagelantes se azotaban para calmar la ira divina que, según sus creencias, era la causa de la muerte negra, o lo que es lo mismo, de la peste. Decía Hervordia:

“Cada látigo se componía de un palo en cuyo extremo se ataban tres tiras de cuero estrechas con nudos. Cada uno de ellos estaba atravesado en el centro por dos puntas metálicas, cortantes como navajas, que sobresalían en cada lado formando una cruz de longitud aproximada a un grano de trigo. Con este látigo se golpeaban su torso desnudo hasta convertirlo en una masa de carne hinchada y lacerada, que goteaba sangre abundantemente y salpicaba las paredes. Durante las flagelaciones pude ver las puntas de metal penetrar tan profundamente en la carne que era necesario tirar dos o tres veces con fuerza para poderlas sacar de donde habían quedado enganchadas”.

Los flagelantes no surgieron como consecuencia de la peste. Aunque la práctica de la autolesión o automutilación se remonta a antiguos cultos egipcios y griegos, su germen se sitúa en 1156. Ese año, el monje calabrés Joaquín de Fiore, después de una revelación divina, había pronosticado el fin del mundo, la llegada de lo que él denominaba el reino del espíritu, algo que según sus cálculos debería producirse en 1260. Casualmente, un año antes de la fatídica fecha profetizada, es decir, en 1259, Italia, que desde el siglo XII se encontraba inmersa en permanente conflicto entre güelfos y gibelinos, enfrentados por el apoyo al papa o al emperador, sufrió una hambruna generalizada como consecuencia de una serie de malas cosechas. Se daban, pues, todas las condiciones para pensar que la profecía de Joaquín de Fiore se iba a cumplir y así sus seguidores comenzaron a azotarse públicamente como acto de penitencia para estar “preparados” ante la llegada del gran día.

En 1260 no llegó el reino del espíritu vaticinado por Fiore, la vida siguió igual, pero los flagelantes continuaron con sus prácticas de ciudad en ciudad, buscando adeptos a los que aseguraban el perdón de los pecados si se adherían a sus procesiones de martirio. La Iglesia reaccionó en 1261 prohibiendo este tipo de espectáculos, fundamentalmente porque los flagelantes ya contaban con varios miles de seguidores y comenzaban a ser una amenaza herética.

En 1348 se produjo la gran epidemia de peste, momento en el que los flagelantes, que desde mediados del siglo XIII habían ido perdiendo protagonismo, vuelven a aparecer. En su opinión, la peste era un castigo divino que solamente podía combatirse aplacando la ira sagrada mediante la recreación de la pasión de Cristo. Alemania y los Países Bajos fueron su principal campo de actuación.

 

Flagelantes, una amenaza para la Iglesia

Los flagelantes desobedecían las órdenes del papa, apedreaban a los sacerdotes que se cruzaban en su camino y llegaron a formar procesiones de hasta un millar de fieles. Su peregrinaje duraba treinta y tres días y doce horas, un día por cada año que vivió Cristo. Abandonaban sus bienes y dejaban de lavarse. Iban de ciudad en ciudad y de pueblo en pueblo procesionalmente, desnudos hasta la cintura, y algunas veces enteramente desnudos, orando, recitando salmos y azotándose casi sin descanso, para obedecer las órdenes de una supuesta carta llegada, según decían ellos, del cielo, y llevada por un ángel a la iglesia de San Pedro en Roma, en la cual se leía que Jesucristo, muy irritado contra los hombres, había cedido a los ruegos de la Virgen, su madre, y de los santos, y había perdonado a los pecadores, con la condición de que habían de azotarse. La milagrosa carta era leída en público a los concurrentes, y servía eficazmente al propósito de aumentar el número de azotadores que a ellos se unían. Celebraban su ritual de flagelación dos veces. Iniciaban el mismo leyendo textos sagrados, postrándose de rodillas y azotándose al ritmo de cánticos religiosos llamados “geisslerlieder”. Las mujeres que presenciaban el rito impregnaban sus vestidos en la sangre esparcida por el suelo para después extendérsela por el rostro y los ojos, creyendo que con ello quedarían liberadas de la peste. Las propias túnicas blancas de los flagelantes empapadas en sangre eran consideradas reliquias.

Una vez más, la situación creada por los flagelantes preocupó seriamente a la Iglesia. El papa Clemente VI, considerándolo una herejía, autorizó a los príncipes y magistrados que ordenaran quemar vivos a aquellos que se flagelaran en público, además de quedar excomulgados. Pero lejos de conseguir su objetivo, los penitentes fueron en aumento. Felipe IV de Valois reprimió duramente estas prácticas en la Provenza, hasta donde habían llegado procedentes de Italia.

Mientras la peste hacía estragos, los penitentes siguieron sus andanzas, disminuyendo sus actividades cuando la violencia de la epidemia descendía. Posteriormente, la Iglesia,  tras haber ordenado la quema y excomunión de muchos de aquellos que consideraba herejes, permitió en las órdenes y congregaciones religiosas que frailes y monjas se abriesen las carnes a golpe de látigo, práctica común y aprobada gustosamente por las altas jerarquías eclesiásticas. Más de un místico y mística lo ha hecho sin reparo y para ejemplo del resto de los mortales, siendo encumbrados hasta la santidad. ©ÁNGEL SÁNCHEZ CRESPO. EXTRACTO DEL LIBRO EL GENERAL QUE SE ALIÓ CON LAS ARAÑAS

Breve retrato de Napoleón

Definitivo. Napoleón 225x300 Breve retrato de Napoleón

Napoleón Bonaparte

Breve retrato de Napoleón. El semblante de Napoleón es conocido de todo el mundo, así por las descripciones que de él se han hecho, como por la multitud de sus retratos que se hallan en todas partes. Tenía el cabello castaño oscuro, y el modo de llevarlo daba bien a entender que ponía en su peinado muy poco esmero. Su cara se aproximaba más a cuadrada que la del común de los hombres; sus ojos eran pardos, o más bien grises, pero llenos de expresión; los párpados bastante grandes y las cejas poco pobladas. Su nariz y su boca eran bien formadas y el labio superior algo recogido y corto. Su dentadura no era hermosa, pero al hablar apenas la descubría. En su sonrisa se notaba cierta dulzura nada común, y algunos añaden que era irresistible. El color bazo, sin el menor viso de carmín; la frente y toda la parte superior del rostro, indicaban la firmeza de su carácter e infundían respeto.

En general, la expresión dominante de sus facciones era de una cierta gravedad que rayaba en melancolía, pero sin la más leve muestra de severidad ni de aspereza. Después de muerto, adquirió su semblante un aspecto tan noble y tranquilo, que causó por su belleza la admiración de cuantos pudieron verle. Tal era la presencia de Napoleón; su carácter personal, considerado en su vida privada, era sumamente apacible a excepción de un solo caso; a saber, cuando recibía o imaginaba haber recibido algún ultraje. Entonces, y más si el ultraje recaía sobre su persona, se mostraba arrebatado y vengativo. A pesar de esto era fácil de aplacar, incluso por sus enemigos, siempre que se humillaran y sometieran a su voluntad. Pero nunca tuvo aquella especie de generosidad que sabe respetar la constancia de un valiente y noble adversario. Por otra parte, ninguno recompensaba con mayor liberalidad los servicios de sus amigos. Era buen esposo, buen pariente, y siempre que no mediase alguna poderosa razón de estado, excelente hermano.

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Los últimos momentos en la vida de Napoleón. Sus reflexiones, su lucha con la enfermedad y su testamento.

El general Gourgaud, cuyo dictamen no siempre es favorable a Napoleón, dice que era el mejor de los amos; que aprovechaba cuantas ocasiones se ofrecían de hacer mercedes a sus criados, encareciendo las buenas cualidades que tenían y atribuyéndoles a veces las que no tenían en realidad. Había en su carácter cierta dulzura que tocaba en cordialidad, notándose en él una viva conmoción cuando recorría a caballo los campos de batalla, que su ambición dejaba poblados de muertos y moribundos; y no solamente deseaba socorrer a éstos, dando al efecto órdenes que no siempre se observaban, sino que se advertía en él a las claras aquella vehemente simpatía que se llama sensibilidad. Solía referir él mismo cierta anécdota, la cual manifiesta que su alma no era inaccesible a los sentimientos de compasión y ternura. Al tiempo que atravesaba en compañía de algunos de sus generales un campo de batalla en la guerra de Lombardía, vio un perro tendido sobre el cuerpo de su amo. Así que los descubrió aquel pobre animal, se adelantó corriendo hacia ellos, y después se volvió junto al cadáver, como pidiendo socorro.

“—Bien sea, —dice el emperador—, la disposición particular en que entonces me hallase, bien sea que influyesen en mí el lugar, la hora, el tiempo, o el acto por sí sólo, o, en fin, alguna otra causa desconocida, lo cierto es que ningún incidente de ninguna otra batalla ha causado en mí una impresión semejante. Detúveme involuntariamente a contemplar aquel espectáculo, diciendo entre mí, aunque este hombre tendría tal vez amigos, yace aquí abandonado de todos menos de su perro. ¡Quién llegará a comprender lo que es el hombre!. ¡Quién nos revelará el misterio de sus impresiones!. ¡Cuántas batallas había dado sin la menor conmoción, y tan importantes que la suerte de mi ejército dependía de ellas!.¡Cuántas veces había visto con ojos serenos ejecutar movimientos que forzosamente producirían la pérdida de muchos de nosotros! y, sin embargo, en esta ocasión me sentí enternecido por la aflicción y los aullidos de un perro. Es indudable que en aquel punto las súplicas de cualquier enemigo hubieran sido en mí de grande eficacia, y entonces llegué a concebir mejor que nunca la situación del ánimo de Aquiles, cuando movido de las lágrimas de Príamo, le mandó entregar el cuerpo de Héctor, su hijo”.

Esta anécdota demuestra que el alma de Napoleón era capaz de sentimientos de humanidad; pero que sabía dominarlos por los rígidos preceptos del entusiasmo militar. Solía decir en su lenguaje expresivo que el corazón de un político debía estar en la cabeza, sí bien alguna vez reconoció en sí mismo, con harta sorpresa suya, que ocupaba lugar muy diferente. © (EXTRACTO DEL LIBRO LOS ÚLTIMOS DÍAS DE NAPOLEÓN. WALTER SCOTT. GUADARRAMISTAS EDITORIAL) 

Lo que tuvo que ver un volcán en el inicio de la Revolución Francesa

hqdefault 300x225 Lo que tuvo que ver un volcán en el inicio de la Revolución Francesa

Lo que tuvo que ver un volcán en el inicio de la Revolución Francesa. Entre 1789 y 1799 Francia vivió un momento clave para la historia de Occidente. La Revolución Francesa estableció un nuevo equilibrio social, basado en unos principios que hoy son la base de los sistemas democráticos. Paradójicamente, la transformación tuvo poco de democrática, la mayor parte de sus protagonistas fueron guillotinados tras unos juicios que no eran precisamente un modelo de proceso con todas sus garantías.

La presunción de culpabilidad campaba a sus anchas. Se era culpable, tanto por lo que se decía como por lo que se omitía, por ser moderado cuando había que ser extremado, o por no ser todo lo extremado que se esperaba, y también por todo lo contrario. Las revueltas comenzaron por la más importante de las causas de descontento de un pueblo, el hambre. Y la responsabilidad de ello, curiosamente, fue de un volcán.

En 1783, el volcán islandés Laki, situado entre el Hecla y el gran glaciar de Eyjafjallajokull, registró una erupción con tal emisión de cenizas que asoló Islandia, provocando la muerte del ganado y de más de la mitad de la población. Las cenizas influyeron en el clima de esos años en el resto de Europa. Los efectos se dejaron notar en las cosechas, pobres e insuficientes para alimentar a aquellas gentes que tenían en el pan su alimento primordial. El descontento social, unas clases dominantes ajenas al hambre que estaba sufriendo el pueblo, y unos reyes enfrascados en los quehaceres frívolos de la Corte, dieron como resultado las revueltas con las que se originaría la Revolución Francesa.  ©ÁNGEL SÁNCHEZ CRESPO/Extracto del libro EL GENERAL QUE SE ALIÓ CON LAS ARAÑAS. TORMENTAS, VOLCANES, PANDEMIAS Y OTROS FENÓMENOS NATURALES QUE CAMBIARON LA HISTORIA

Cuando la sangre no se mezcla

Retrato de Carlos II1 225x300 Cuando la sangre no se mezcla

Retrato de Carlos II

Cuando la sangre no se mezcla. “…El príncipe parece ser extremadamente débil. Tiene en las dos mejillas una erupción de carácter herpético. La cabeza está enteramente cubierta de costras. Desde hace dos o tres semanas se le ha formado debajo del oído derecho una especie de canal o desagüe que supura. No pudimos ver esto, pero nos hemos enterado por otro conducto. El gorrito, hábilmente dispuesto a tal fin, no dejaba ver esta parte del rostro…”. Esta era la información que le suministraba a Luis XIV de Francia el enviado que el Rey Sol había mandado a España para comprobar la certeza del nacimiento de un heredero de la Corona Española. Y esa es la descripción que recibió sobre el aspecto del pequeño hijo de Felipe IV y Mariana de Austria, el futuro rey Carlos II.

Sin embargo, la Gaceta de Madrid decía, el 6 de noviembre de 1661, del recién nacido: “Nació un robusto varón, de hermosísimas facciones, cabeza proporcionada, pelo negro y algo abultado de carnes”. Esto es lo que se llama una segunda opinión u otra versión de los hechos.

Superados los primeros meses de vida, la salud de Carlos II no mejoró. Con tres años de edad aún no se mantenía en pie, y con cinco era incapaz de caminar como corresponde a un niño de esa edad. Con cuatro años seguía siendo amamantado por nodrizas, más de catorce tuvo durante ese período de su vida.

De esta debilidad era consciente el pueblo y así lo reflejaba alguna coplilla popular bastante despiadada:

El príncipe, al parecer,

por lo endeble y patiblando,

es hijo de contrabando,

pues no se puede tener

Entre dolencias, regencias maternas e intrigas palaciegas sobrevivió Carlos II, y así llegó a la edad de contraer matrimonio, o mejor dicho, de tener descendencia, ya que en definitiva ese era el fin último de los monarcas. Para ello trajeron desde Francia a María Luisa de Orleans con la que no tuvo hijos. Tras la prematura muerte de ésta, acudió otra candidata, Mariana de Neoburgo. Los pronósticos eran buenos, ya que los padres de Mariana habían procreado 23 criaturas. Al respecto de las capacidades del rey, el pueblo de Madrid, con su gracejo particular, ya había preparado otra coplilla:

Tres vírgenes hay en Madrid:

La Almudena, la de Atocha,

Y la Reina Nuestra Señora

Con 28 años, el monarca estaba tan deteriorado que parecía realmente anciano, aunque por aquellos tiempos del s.XVII, con 40 años se estaba en el ocaso de la vida. Aún así, se sospecha que hubiera padecido un panhipopituitarismo con progeria, o lo que es lo mismo, un envejecimiento prematuro. Infecciones urinarias, cólicos renales y problemas digestivos completaban la desdichada existencia del rey.

¿Cómo era posible tal cúmulo de desgracias? Y también se lo preguntaba el propio rey, al que le preocupaba especialmente no poder engendrar. Por entonces, no tener hijos se asociaba a algún castigo divino merecido o a algún hechizo. Surge así la cuestión de los hechizos que han dado a Carlos II el apodo de El Hechizado.

La salud de Carlos II se deterioraba progresivamente mientras lo alimentaban con  tripas de cordero y otras estúpidas pócimas que agravaban su estado, pero que a él le hacían pensar que estaba sanando. El Marqués D’ Harcourt escribía a Luis XIV en 1698:

”Es tan grande su debilidad que no puede permanecer más de una o dos horas fuera de la cama, cuando sube o baja de la carroza siempre hay que ayudarle. Tiene hinchados pies, piernas, vientre y cara y, a veces,  hasta la lengua, de tal forma que no puede hablar”.

Carlos II recibió los sacramentos e hizo testamento en octubre de 1700. En pocos días tuvo más de 200 deposiciones, dejó de alimentarse y finalmente falleció el 1 de noviembre de 1700, día de Todos los Santos. La autopsia decía lo siguiente: “No tenía el cadáver ni una gota de sangre; el corazón apareció del tamaño de un grano de pimienta; los pulmones, corroídos; los intestinos, putrefactos y gangrenados; un solo testículo, negro como el carbón, y la cabeza llena de agua”.

Lo que sabemos ahora, que no sabían los Austrias y tampoco otras casas reales, es que mezclar la sangre es de lo más aconsejable en el objetivo de tener descendencia. La biología nos quiere diversos, porque es la forma de conseguir que los genes defectuosos, esos que nos proporcionan las indeseables enfermedades hereditarias, no se perpetúen. Sin embargo, los reyes necesitan perpetuarse. La Casa de Austria consideraba que no había nadie en el mundo digno de unirse a ellos que tuviera su mismo poder y nobleza. Y es que realmente no había nadie a la “altura” de los Austrias. Tanto poder no podía ser compartido, sino con alguien que también lo tuviera. Por ello había que abastecerse recurrentemente de la familia para contraer matrimonio. Eso llevó a la degeneración personal de Carlos II, del que se dice que, probablemente, entre otras, padeció el llamado síndrome de Klinefelter, una enfermedad relacionada con los cromosomas -un cromosoma x extra-  que, entre otras cosas, lleva asociado hipogonadismo e infertilidad, el problema que atormentaba al rey.

La hemofilia, otra enfermedad hereditaria, también ha afectado históricamente a algunos Borbones, por los enlaces repetidos entre miembros de la misma familia.  El zarevich Alexéi Nikoláyevich Románov, ejecutado, o asesinado, junto al resto de su familia, el 17 de julio de 1918, tras la Revolución Rusa, sufría hemofilia, aunque se especula con que fuera porfiria, en cualquier caso una enfermedad genética hereditaria, que al parecer solamente Rasputín sabía aliviar. Pero eso es ya otra historia más reciente. ©ÁNGEL SÁNCHEZ CRESPO/Extracto del libro EL GENERAL QUE SE ALIÓ CON LAS ARAÑAS. TORMENTAS, VOLCANES, PANDEMIAS Y OTROS FENÓMENOS NATURALES QUE CAMBIARON LA HISTORIA

Los castigos a bordo de la galera

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A GALERAS A REMAR

Los castigos a bordo de la galera. La orden general del Adelantado Mayor de Castilla, de 30 de mayo de 1586, establecía medidas disciplinarias como las siguientes: “Que se guarde el agua con mucho cuidado hasta que se vuelva a España. Que los esclavos, aunque sean moriscos, estén en la cadena y siempre la tengan muy remachada, y al dormir duerman junto a la crujía y los remeros a la banda, y si se va alguno, no sólo lo pagará el alguacil por lo que vale, sino que será condenado a galeras perpetuas por el daño que podría ocurrir de que se de noticia de esta armada, y adviértase a los capitanes que se fía de ellos este negocio principalmente, y que así se procederá contra ellos con rigor si en ellos hay descuido. A los que saben que son nadadores se les echen dos cadenas o manillas a las manos y con todos los que fuesen arraeces o turcos o moros de brío se haga lo mismo”.

Durante todo el siglo XVI y hasta bien entrado el XVII, aunque con algunos intentos de moderación desde 1607, los castigos y el trato hacia la chusma eran salvajes. Como nos enseña Gregorio Marañón, “los tormentos eran variados y refinadísismos”. Reducir las raciones era lo más leve que se les podía aplicar, luego estaban las prácticas más retorcidas como las de cortar orejas y narices, ritual que se llevaba a cabo con los esclavos moros y con el que se pretendía dejar una marca indeleble para el resto de sus vidas. El propio Marañón nos cuenta como un sanitario de las galeras tuvo que asistir a un hombre terriblemente maltratado. Al parecer, no sabemos exactamente por qué motivo, el capitán ordenó que fuera “estropeado”. Y el estropicio consistió en que se le colgara de un testículo una talega con dos balas de cañón y se le tuviera izado durante un cuarto de hora. Obviamente, el desdichado perdió el conocimiento y, cuando lo bajaron, el testículo era negro como el carbón y se le acabó desprendiendo. Atrocidades semejantes se producían de vez en cuando en la galera. Una de ellas era la propia forma de ejecutar la pena de muerte. El reo era atado con cuerdas por cada una de sus extremidades y cada cuerda se enganchaba a una galera diferente. De ese modo cada una de las cuatro galeras iniciaba la marcha hacia un lado opuesto y descuartizaba al desgraciado condenado a la vista del resto de la chusma y la tripulación. Una forma eficaz, sin duda, de advertir acerca de las consecuencias de determinadas infracciones. No es de extrañar que cuando un reo era condenado a la horca diera gracias a dios, al ejecutor de justicia y a su majestad por el alivio que suponía tan “limpia” y “humana” ejecución. Tanto la normativa relativa al comportamiento en las galeras como la que regulaba la forma de aplicar las penas, no estuvieron nada claras durante los siglos XVI y XVII.  ©MARCOS SAMPER, autor del libro A GALERAS A REMAR. LA VIDA COTIDIANA EN LAS GALERAS ESPAÑOLAS DE LOS SIGLOS XVI Y XVII. (Descubre más sobre este libro, pinchando en este enlace)

La meteorología y la bomba atómica sobre Nagasaki

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La historia de Japón, siempre ligada a las fuerzas de la naturaleza, tuvo ocasión,  en tiempos de la Segunda Guerra Mundial, de comprobar como los fenómenos atmosféricos decidían su destino, o al menos, el de una de sus poblaciones, Nagasaki.

El 6 de agosto de 1945, el estadounidense B-29 Enola Gay, del mando del general Paul Tibbets, dejó caer sobre Hiroshima la primera bomba atómica. Inicialmente, los japoneses pensaron que se trataba de un bombardeo masivo, pero no tardaron en descubrir que lo que contra ellos se había utilizado era un arma con una capacidad de devastación hasta ese momento desconocida. Sin embargo, el orgullo japonés impidió lo que quizá otro pueblo hubiera hecho de inmediato, rendirse.

El 8 de agosto de 1945, Stalin declara la guerra a Japón e invade Mongolia exterior que, paradojas de la historia, era en aquel momento de dominio japonés. Atrás quedaron los tiempos de Kublai. En Manchuria, los soviéticos destrozan al ejército japonés en las 24 horas siguientes, con lo cual, empieza a rondar en la cabeza de los japoneses la posibilidad de rendirse. Siguen sin hacerlo. Los americanos no quieren que los soviéticos se hagan con el control de Asia, lo que sin duda conseguirán si continúan derrotando a los nipones, así que la suerte está echada, hay que conseguir una rendición inmediata. Sin tiempo que perder, Estados Unidos decide castigar, por segunda vez, al Imperio del Japón. El 509º Grupo Mixto del general Paul Tibbets sería el encargado de realizar la misión. El avión elegido para la ocasión fue el bombardero B-29 “Bockscar”, y la ciudad para lanzar la mortífera carga, Kokura. Pero el 9 de agosto las nubes tapaban por completo la ciudad de Kokura, era imposible asegurar el blanco. Por tanto, se decide ir a por la segunda ciudad que previamente había sido elegida por si las condiciones meteorológicas no permitían arrojar la bomba. Le toca el turno a Nagasaki. A media mañana, el B-29 se encuentra sobre Nagasaki, pero las nubes impiden también una correcta visibilidad, como en Kokura. Después de sobrevolar repetidamente la ciudad a la espera de que las nubes se retiren, se decide abortar la operación, pero, para desgracia de sus habitantes, un claro se hace entre las nubes, lo suficientemente grande y duradero para lanzar la bomba. Japón se rinde. Una vez más, la meteorología juega con Japón, esta vez a favor de los ciudadanos de Kokura y para desgracia de los de Nagasaki, ciudad también de la isla de Kiushu, aquella que pretendía invadir Kublai.  ©ÁNGEL SÁNCHEZ CRESPO/Extracto del libro EL GENERAL QUE SE ALIÓ CON LAS ARAÑAS. TORMENTAS, VOLCANES, PANDEMIAS Y OTROS FENÓMENOS NATURALES QUE CAMBIARON LA HISTORIA

La pena de galeras

La Real. Reconstrucción La pena de galeras

Galera La Real

Nada apetecible ofrecía la galera para alistarse voluntariamente en ella, salvo una cosa, que quien lo hiciera fuera buscando un lugar donde ocultarse de la Justicia, de los acreedores o de los ajustes de cuentas. Al margen de estos hombres que de forma voluntaria se enrolaban como remeros y a los que se denominaba buenas boyas, solamente esclavos y condenados por la justicia a la pena de galeras, en muchos casos por infracciones o delitos leves que no merecían semejante castigo, se sentaban en los bancos de boga. Así pues, en la galera, junto al resto de la tripulación, concurrían remando hombres libres que se ocultaban de la justicia junto a condenados por cuestiones poco relevantes y otros penados por delitos graves.

Otro de los escasos motivos por los que alistarse voluntariamente en una galera era huir de la enfermedad. En 1590, la cuarta parte de la población de Barcelona murió como consecuencia de un brote de peste. Permanecer en la ciudad era apostar por contraer la terrible enfermedad.

Los condenados a galeras, los galeotes, lo eran como consecuencia de una disposición legal que regulaba la pena de galeras y que  se aplicó en toda España desde 1530, siendo rey Carlos I. Hacían falta hombres para defender las costas españolas de los ataques berberiscos y otomanos, así que en unos tiempos en los que no se concebía alimentar y mantener a un preso sin que hiciera “algo” a cambio, la galera era el destino ideal.

La norma establecía dos años como mínimo por una mera razón práctica. El primer año, si el galeote sobrevivía, aprendía a bogar, así que, por lo menos, se le exigía un año más para obtener su rendimiento, eso en teoría, porque por lo general, la pena duraba cinco años como mínimo, y los motivos por los que imponerla se fueron ampliando hasta el punto de que la condena recaía por cualquier nimiedad. Solamente quedaban exentos de ella, por recomendación del Santo Oficio, las mujeres y los mayores de sesenta años, básicamente porque ni unas, ni otros tenían fuerza suficiente para manejar aquellos remos y, por razones que huelga explicar, los clérigos, siempre que no dejaran de serlo por resultar expulsados de su orden. También los nobles estaban eximidos de la pena de galeras, aunque no de embarcar en ellas como hombres de guerra. Los enfermos tampoco eran condenados al remo, se decía que por no agravar su estado de salud, sin embargo, en compensación, recibían una buena dosis de azotes que no parece que ayudara a mejorarla. En resumen, razones de utilitarismo sin más  ©MARCOS SAMPER, autor del libro A GALERAS A REMAR. LA VIDA COTIDIANA EN LAS GALERAS ESPAÑOLAS DE LOS SIGLOS XVI Y XVII. (Descubre más sobre este libro, pinchando en este enlace)

El Cervantes perseguido por la Justicia

PORTADA DIFERENTES PARECIDOS 196x300 El Cervantes perseguido por la Justicia

¿Qué tienen en común la vida y obra de Cervantes y Shakespeare?. Descúbrelo con este magnífico libro

A  sus 22 años, Miguel de Cervantes no puede llegar a conocer, al menos en la Península, cómo concluye la guerra de Granada. Tampoco verá publicados sus poemas por su maestro López de Hoyos. Y es que ha dejado todo para aventurarse como camarero -es decir, criado- de monseñor Acquaviva, noble ecle- siástico italiano que llegaría a ser cardenal. Un cambio radical y apa- rentemente inexplicable. De hecho, la respuesta a este enigma no llegó a hacerse pública hasta 1916. Y ello pese a que la Real Academia de la Historia lo supo mucho antes, pero se esforzó en ocultarlo du- rante veinte años. Los académicos se negaron a admitir que el más grande escritor de las letras españolas tuvo que huir de la justicia por una pelea callejera. Pero así había sido, y el cervantista Jerónimo Morán, en el tercer centenario de su muerte, sacó a la luz la noticia. Un legajo del Archivo de Simancas contenía una orden de busca y captura, dictada contra Miguel de Cervantes por ser fugitivo de la justicia. Después de herir a un tal Antonio de Sigura, se había declarado en rebeldía, huyendo en vez de acudir a juicio, por lo que se le condenaba a que le fuera cortada la mano derecha y a ser desterrado del reino durante diez años. Después de la revelación de Jerónimo Morán hubo cervantistas que se empeñaron en presentar al autor de El Quijote como un hombre víctima de las circunstancias. Recto, valiente, de buen juicio, e intachable moralidad. Como si su fama posterior exigiera tal conducta. Lo cierto es que para cuadrarle con su época hay que pensar más bien en uno de esos hidalgos chulos, de enorme bigotazo, vestido de negro y con una espada a la cintura, de los que se paseaban por Madrid a finales del siglo XVI. Pobretones o modestos, pero defensores de su honra a cuchillada limpia, ensangrentando los aceros a la mínima mención ofensiva a sus personas o las de los suyos, y sin que les importara en el peligro en que ponían sus vidas. ¿También era así Antonio de Sigura, haciendo inevitable el encontronazo? Es difícil decirlo. No sólo desconocemos la razón de la disputa, y el juicio que siguió a ella -falta tal legajo, o no se ha encontrado, en el Archivo de Simancas- sino que ni siquiera estamos seguros de quién fue Sigura. © MARTÍN SACRISTÁN TORDESILLAS. Extracto de su libro DIFERENTES PARECIDOS. CERVANTES Y SHAKESPEARE.

Un Cervantes de vuelta de todo

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Un Cervantes de vuelta de todo. El Cervantes que escribe la Primera Parte de El Quijote es un hombre envejecido, socarrón, que está ya un poco de vuelta de todo. Comienza el prólogo de su novela librando al lector de perdonarle las faltas por su obra, y excusándose de que no se la prologuen grandes escritores, como es costumbre. “Haga lo que quiera quien la lea, que para eso es libre”, dice y, además, “al cabo de tantos años como ha que duermo en el silencio del olvido, salgo ahora, con todos mis años a cuestas, con una leyenda seca como el esparto…” Falsa modestia, tal vez, pero sobre todo justificación para la falta de elogios al Quijote por otros autores. Afirma que él así lo ha querido, pero lo cierto es que lleva muchos años retirado del mundo literario, y quienes fueron sus amigos han ido muriendo. Lope de Vega se ha negado a prologárselo, y en una carta privada, que no sabemos a quién dirige, asegura que no hay peor poeta que Cervantes. Y tomemos poeta como sinónimo de escritor, pues en la mente del Siglo de Oro ambas cosas son lo mismo.

El juicio del dramaturgo puede parecer irrelevante, pero en realidad refleja, junto al prólogo de su novela, la verdadera situación de Miguel de Cervantes cuando publica la primera parte de su gran novela, la cual inaugura, además, su gran etapa de producción literaria, y también su declive vital. Si el juicio de Lope, el gran referente literario en ese momento, era conocido en los círculos de escritores, ninguno se hubiera atrevido a contradecir al dramaturgo, exponiéndose a sus críticas.

Por otro lado, nadie confía en que el anciano manco saque de su ingenio cosa de valor, y tal vez ni siquiera se recuerde que más de 20 años atrás publicara una novela pastoril llamada La Galatea. Y sin embargo, este último Cervantes es el auténtico escritor, y el que dedica los diez últimos años de su vida a dar a luz el noventa por ciento de su obra.

A principios de 1606 ha abandonado Valladolid y regresado a Esquivias, junto a su mujer. En verano de ese mismo año se traslada a Madrid. Y si atendemos el juicio de los biógrafos y cervantistas clásicos, es un tiempo de penuria y achaques. Esta idea ha comenzado a ser revisada en el último tercio del siglo XX, pues en realidad nace de una interpretación condescendiente hacia un genio que en vida no tuvo el reconocimiento que merecía. Ni tampoco el que demandaba, pues en sus escritos deja bien claro que no se le ha retribuido conforme a sus méritos. Esta es una queja empedernida, casi una manía ya, de un hombre al que, efectivamente, la corona no le ha recompensado por sus sacrificios de Lepanto, ni por su período de cautivo, ni por sus desvelos como comisario. Casos iguales en la España de los Austrias podrían contarse por miles.

Pero contrariamente a esta visión de un Cervantes pobre, que no tiene con qué sustentarse, hay que considerar que desde que se establece en Madrid, hasta su muerte, no ejerce actividad económica alguna. Son diez años en los que consigue mantenerse, y en los que cuenta con una serie de ingresos, además, como son los derivados de las rentas de las tierras de su mujer en Esquivias y casas en Toledo, y los de las ventas de El Quijote, primero, y del resto de sus obras a medida que las publica. Su Ingenioso Hidalgo sigue, desde luego, un éxito de ventas sin precedentes, nacional e internacional. En 1607 sale una nueva edición en los Países Bajos españoles, realizada por Roger Velpius y en 1608, Juan de la Cuesta comienza en sus talleres la tercera edición madrileña. Son años en los que en Francia e Inglaterra surgen continuas alusiones a su creación en las obras de dramaturgos y novelistas, y en España no falta en ninguna fiesta, entremés o retablo de marionetas una escenificación de Don Quijote y Sancho Panza. Incluso en 1610 Cervantes recibe noticias de que su libro se ha publicado también en Milán. A diferencia de hoy, el éxito internacional no reporta beneficios económicos a su autor, pero la demanda de las ediciones nacionales sí le asegura ingresos. © MARTÍN SACRISTÁN TORDESILLAS. Extracto de su libro DIFERENTES PARECIDOS. CERVANTES Y SHAKESPEARE.

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